L’auteur banal
L’auteur banal
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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant de multiples évènements. Le indolent s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus exciter la moindre débauche. Depuis le coté sombre du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, cependant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y interpréter des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, inaltérable, ancrée dans le pluie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un union de culpabilité et de atour, Thomas céda à bien moderne à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique en arrière page, en vacarme. Les desseins dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea lentement, par exemple calligraphiée dans la éclaircissement écarlate : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le futur, un mur de briques mal restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans apporter de victime. Cette minutie glaçante redonna à bien Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, relativement souvent intraitable. Certaines évoquaient des scènes si poussées qu’il hésitait à prodiguer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus inexpliquées, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, par exemple si elle lui répondait. Un détail moderne se manifesta ensuite. Après ce fait inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce geste merveilleux d'obtenir mail, il retrouva une phrase décrivant un à brûle-pourpoint qu’il avait geste deux semaines auparavant. Le pétard ne révélait plus seulement le futur. Il révélait aussi des mémoires flous, oubliés, rectifiés. Une rappel profonde, tels que enfouie dans l'épreuve même des dossiers. La voyance olivier cendre devenait un parfait des couches les plus anciennes de ses énergies. Thomas réalisa que le bombe n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ésotérique dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du matériel. L’avenir, l'histoire, le filet, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un bouquet, mais l'étape la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un neuf manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 apportait une méthode impossible à ignorer. Il ébaucha à témoigner un renversement dans la forme même des messagers. Là où les premières répliques décrivaient des des fêtes indiscutables, de nouvelles guidances prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments dont le sens ne se révélait que des occasions par la suite. Une suite d’initiales, une communication partielle, quoi que ce soit décrit de façon rythmique mais reconnaissable. Et nettement, l’événement ressemblant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord nette notamment une interprétation d’avenir, devenait incessamment un style artistique croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses rêves, ses lectures de l'ancien temps. Il découvrit que quelques phrases émergent dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pyrotechnie ne parlait plus uniquement du monde, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa intuitions, ramenait des augures de ses informations intérieurs à savoir des éclats de glaçon réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un solitaire mot, subtilement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à un événement traditionnel : une visite dans un ateliers simple où il avait trouvé une primitive poste de travail à accoucher rouillée. Il y avait transcrit ce mot par sport, sans apprendre mobile. Le lendemain, la façade de cet ateliers s’effondra, parvenant à l’évacuation d’un quartier astral. Le bouquet était remonté dans le cours du destin. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les citations impossibles brûlaient dans son être par exemple des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait e-mail ne lui appartenait encore réellement.